Sublimación

Desde la herida, un sublime haz de luz para tu alma 

Donde la herida un beso infinito de mis pupilas 

Cuando la herida un eterno abrazo de mi espectro 

Para tu herida, mi deseo y mis ganas si las quieres

Falso gríal

Tanto por decir en el lenguaje mudo de las letras.
Tanto desierto de improbababilidades en medio de dos paraísos distantes.
La sed siempre dibujó espejismos en el horizonte,
y escribir, es decirlo todo calladamente.

Acaso no comprendes lo que mi amor atribulado
calla?
Que no escuchas sus dolores como un gemido
en baja frecuencia?
No ves que casi ha muerto ya envenenado
con falsos gríales de amor,
pretenciosos, egoístas?.

Esos, que lo toman todo y nada deben.
Esos deyabú demandantes de entrega plena
en tributo a sus ominosos caprichos del momento.
cual cuervos desgarrandote las entrañas.

Esos, que se sostienen con mentiras disfrazadas,
En sus afanes de poder y conquistas,
plantando altaneras estacas como banderas
mientras cercenan nuestras maltrechas ilusiones.
Saqueando indiferentes hasta la última reserva de esperanza.

Mi loco amor.

Pálida la luz azul de la luna
besando mi pálida piel esta noche.
Toda una ciudad dormida no sospecha,
y las estrellas, encendidas,
son ruborizados testigos
desde su palco eterno y oscuro.

Un fénix yace ardiendo en plena medianoche,
tienes mi amor y su deseo...

Seamos olas sobre este manto tibio,
reclaman tus labios mis labios.
Esculpe mi cuerpo con tus manos,
que mis piernas te abracen.
Que tus brazos, fuertes, me retengan.

Cuando un ovni rasgue la oscuridad
deteniendo todos los relojes
regalándonos el destiempo, en un cielo infinito e inmóvil,
Recuerda este hoy para siempre.

Ámame
sálvame, guárdame, en un poema sin nombre y sin invierno
como la pasión virtuosa de un Dalí.

Lluvia de Noviembre

No voy a dedicarte feroces rencores para que seas la espina inmortal que atormenta el deseo en mis entrañas. En la lluvia fría de noviembre, no te dedicaré lágrimas tibias ni serás la venerada nostalgia gris que empañe mis días brillantes.
No, no voy a ofrendar a mi cuerpo con orgasmos dedicados a tu imagen entre la frustración de eternas tristezas, ni te guardaré con obsesiva devoción para ser amor infectado que plague mis espacios y rincones. No trascenderás como la criptonita de mi espíritu vulnerable, provocando la sonrisa rota, que otorgue coqueta, en la comisura izquierda de mis labios.
Que no te concederé ser la miel que alimente mis pérdidas o esperanzas, ni sobrevivirás como el adorado secreto tras una de esas gélidas miradas.
Solo te dejo aquí, y luego allí, en algún lugar donde el olvido sea un recuerdo perdonado. Donde no duela ni sangre la memoria con esas emociones
que me hicieron arder un dìa.

A tí me dí.

A ti me dí, A ti me doy sin cautela, a ti te dejo entrar en mi jardín de ensueños. Hombre silvestre que te enciendes en mi piel, mis manos te acarician mientras me duelen las espinas. Tanto me desarma tu corazòn noble que te regalo la última confianza; Tierra fértil para un amor, y flores agridulces cultivadas con celo. Humilde parcela custodiada a muerte que queda de mí, florecida en otoño, y oculta, de las inclemencias de la crudeza. A tí me doy sin cautela, alma desnuda entre rosas y lirios para que te derrames sobre mí, manantial conmigo, bajo las lágrimas de noches estrelladas sobre el barro movedizo de un sueño. Luz de luna y flores cultivadas con fuego, a tí te mostrarè mi jardín secreto. Incauta, deseando ser, la última orquídea en el paraíso.

.. allí estaba yo, nadando en una laguna insomne mientras escuchaba tu voz. Me embargaba una paz a veces hiriente, como una sensaciòn preservada en críogenia. Una incertidumbre mansa y rendida, que se sometía a la paciencia.

Dije voy.

Dije voy y eché a andar,
algunos me vieron de reojo,
yo los miré de frente,
me acaricié las sienes,
fijé las pupilas en el camino.

Y el camino es miedo
y el destino siempre incierto,
y tiemblo de frío, o me acaloro.
Sin embargo...
dije voy y he echado a andar.

Me unté la esperanza con fé,
me la puse en la piel,
me la presillé en el alma.
amuleto y espada
calma profunda y fresca,
afilada melodía de alabanza.

Hoy he dicho voy y he echado a andar.
Adelante un carril de un solo sentido,
mis pupilas, fijas en el camino.

Si no era...

No era amor y sin embargo la idea nos salvaba de la muerte. No era amor, era afluente nuevo,
volver a creer en segundas oportunidades, creer en hoy, en mañanas. En que "algún día quizás" importe. Si no era amor al menos colmaba y sacudía las tristezas, diluía el alma trémula en la piel, le devolvía la brisa a los sueños. Encendía el cuerpo librándolo de su hambruna.
No era amor pero me salvaba. Si no era amor, al menos me latía la vida.

Noche en Venus...

Noche de eclipse sublimando nuestra efímera existencia, extraña alineación de Venus bajo el eterno misterio del omnipotente universo enaltecido sobre nuestros pensamientos de simples mortales. Con osadía de Diosa pagana te lanzo una mirada invitándote a profanar mi palidez de luna con tu lujuria de hombre blasfemo, incitando tus instintos primitivos con la punta de la lengua, cediéndote el paso para que pernoctes en los cálidos rincones donde te ofrezco un refugio del feroz asedio de la noche, del futuro incierto, del mañana.
En tabernáculo divino aflora mi esencia para verte ebrio, y entre complacientes besos, mi naturaleza gime y tiembla mientras tu sombra va resbalando por las laderas de mi espalda buscando resultar herida en el filo de mis caderas... Sé que quieres saberte exclusivo de mis devociones, reafirmarte donde se desgarra mi silencio para estar seguro de que te pertenezco.
Tiemblo yo, tiemblas tú, tiembla la noche.Con furia resentida tu marea germina de entre sus abismos, salpicando mi noche de traslúcidas estrellas, con su viril y blanca espuma.

Bajo las lunas de Miró...

Aún entre las aguas frías del estanque de la medianoche, donde tenemos sumergidos los pensamientos, las manos, y los sueños, quiero regalarte los tejados azules de Picasso bajo las lunas de Miró.

Trono de la desolación.

Me ves sentada en esta silla incómoda de patas cojas apelando en vano a la ley de la compostura mientras tú solo me das la mirada indiferente, Un trono de la desolación en medio de la dimensión angosta, y yo fallando en el desesperado intento de mantener el equilibrio, sin poder, o sin querer, mirarme ya en tus ojos.
Quiero y no quiero levantarme de la silla porque no hay garantías de que me espere la libertad, No hay garantías de que exista una dimensión tangible de la felicidad. No hay garantía de que pueda llegar lejos, con alas rotas, y piernas cojas.Todo lo que siempre he conocido eres tú y este trono de la desolación en el espacio angosto, ahí donde el violento ruido de tu silencio es un puñal hiriente, donde mis memorias se aferran a un holograma de la felicidad. Donde no puedo mirarme ya en tus ojos, porque nunca me devuelven, hermoso, mi reflejo.

En la memoria de las piedras ...

En algún abismo
bajo el aparente mar rendido
donde la nada ruge,
está el secreto de todo.
Donde mariposas negras se fracturan,
frágiles viudas de una ilusión de vida
que se difumina en el sudor de los cristales
en los singulares días húmedos,
que son tan singulares,
cuando escribo en la nada con los dedos.
Mientras las letras se vuelven agua,
agua ordinaria que se derrama
escurriendo hasta al suelo,
evaporándose para retornar a sí misma,
al origen de cada movimiento.

Allí donde llamo a la ausencia compañía
un reflejo observa desde la ventana empañada,
y todo lo nunca escrito,
está guardado en la memoria de las piedras.



Dedicado a Ingrid Jonker.

Crónica de la violencia psicológica...

El mundo...
Esa trágica comedia silente
que ensordece con su muda ineptitud sostenida,
que amordaza y subyuga al grito,
que burla la esperanza.

El mundo, ese teatro
de representaciones exquisitamente articuladas
proclamando justicia al filo de la daga indolente,
mientras corremos tras el ensayo improvisado
de una licenciatura en arte dramático,
como protagonistas de papeles secundarios.

Y alguien aplaude mientras lanza la piedra,
y alguien conspira mientras deja caer el pañuelo,
y alguien que no entiende ríe,
alguien sordo, mudo, y ciego, está ausente en la sala,
y la palabra de alguien se queda declamando sola
su trágica comedia silente
en algún lugar existencial hostil con la luz apagada.

Las proyecciones persiguen al soñador,
el esfuerzo tropieza con dificultades infranqueables
en un capcioso y engañoso jeroglífico,
entre el enigma y la clave.

Cierra el telón akáshico,
cada espectador ha interpretado su obra.
Cierra el telón
y los egocéntricos actores se aplauden...

La búsqueda resulta más significativa que el hallazgo.

Lo que canta el ojo de mi canario ...

Mi canario esta ronco y desafinado, ayer intentó cantar pero había comido apenas un plato de arroz con huevo frito y se sentía algo desanimado.
Me dio risa, porque para colmo quería entonar nada más y nada menos que una canción de rock gótico. Y por si fuera poco, las tentaciones de su ojo eran muchas y estaban en la otra orilla: En un lugar en el que viven los familiares que lograron escapar, del que le han dicho que hay tanta libertad, democracia y oportunidades. Tan diferente a todo lo que conoce.

Ese lugar del que ha estado escuchando desde que tuvo uso de razón y del que hablan muy mal en esa caja tonta que tenemos en casa para entretenernos o insultarnos con mentiras. Mentiras que le han inoculado el veneno de la incertidumbre día a día, aunque él sabe que no es tan así como lo pintan. Y aún si así fuera, me ha preguntado por qué, si tiene alas, no puede volar hasta allá y verlo por sí mismo. Pero hasta ahora la jaula ha sido inquebrantable hasta para mí.

Por eso esta tan melancólico en estos días y solo le van las melodías tristes. Me dio pena y le acaricié la cabecita, le hice algunos mimos y lo alenté citando un colach de frases que he leído en alguna parte, aunque ahora no recuerdo de quiénes son. Es lo que me digo a mí misma todos los días, cuando la jaula se me hace demasiado pequeña e insoportable :
“No permitas que nadie diga que eres incapaz de hacer algo, ni siquiera yo. Si tienes un sueño debes conservarlo, porque ¿sabes? La gente que no logra conseguir sus sueños suele decirles a los demás que tampoco cumplirán los suyos. Podrán encerrarnos en mil jaulas, podrán hasta cortarnos las alas y aún así, encontraremos la forma de volar. Nunca debemos rendirnos, porque la posibilidad de realizar los sueños es lo que hace que la vida sea interesante”.

Y tal vez ese día llegue antes de lo que pensamos. Porque ahora que me fijo bien, esta jaula ya está bastante oxidada y angosta para tantos sueños rezagados.

Verso hereje...

Voy a deshacerme de la prudencia
para regalarte mi verso más hereje.
Mi verso de cuerpo y alma febril
que se desnuda en las atenciones de tu mirada,
destila ardor bajo mi vestido,
y tiembla cuando pronuncias mi nombre.

Que se aliena entre caóticos pensamientos
mientras corre a tropezones por las venas,
precipitándose,
Inflamándo las arterias en su cauce
hasta alcanzar el epicentro...

Palpitaciones ilusorias
Respiración anhelosa de ti…
de tus miradas y la caricia de tus palabras
donde nace este verso hereje,
imprudente y pretencioso
de infiltrar el caos en tus pensamientos,
ser el frenesí en tus latidos.

Ávido de ese secreto,
que tan temeroso escondes,
tras el sudor salino de tu alma.

Alone on the rope...

De Lunas de Amor y de Sombras.

Me hundo en ese sonido de notas traslúcidas
donde las sombras danzan en lo abstracto,
enredada en corriente espiral
beso incesante las notas de una melodía
desprendièndome de las formas típicas
de ese fantasma nombrado Legión.

Abandonada...
a la seducción de cruzar la delgada línea roja trazada para sueños fortuitos,
transpirando al compás de la música,
posesa del misterio lùcido
diluído en algùn microcosmos.

Reacciones endotérmicas estallan siempre
en algún rincón desconocido,
química de un universo de rumores
y sombras chinescas
donde me entrego al abismo con mortual complacencia,
fluyendo por un cauce dantesco
mientras algo se eleva,
y algo se suicida,
a los pies de la dorada mediocridad de esta noche.

Ostracismo y redención parecerían un patético escenario,
tal vez sólo yo puedo admirar la belleza de la obra,
palparla y sentirla entre las entrañas adormecidas
donde existe una comunión ,
con esta parte de mí,
que no necesito entender.

Alone on the rope- High flying birds- Noel Gallagher

Vuela mi alma (Lina Zeron)...

Mi alma vuela en el universo pensando

en compartir un tanto lo que llevo dentro.

Quebraré las puertas que encierran

mi virginidad madura,

romperé barrotes

y brincaré barreras

si hay alguien que valga la pena de entrar en mi vida

sin hacerme daño,

sanando heridas,

suministrando suficiente amor

a mi yo y mi cuerpo .

Mis ojos reconocerán una mirada limpia....

Si es digno de alojarse en mis sueños

no necesitará permiso,

la mano de mi propio corazón le abrirá la puerta.




Lina Zeron.

A tu costado...

Vuelvo a tu costado adonde pertenezco
para convertirnos en la forma cóncava
del abrazo,
ese lugar de paz
donde se redime mi alma volátil.
Son estos instantes
los pilares del templo
al que volveré siempre,
reviviendo aquel día en el que
por algún azar nos encontramos,
para descubrir
que en mi costado
llevo grabada la marca de tu nombre.

Nada...

Si no ves, no crees.
Si no crees,la luz se pierde entre la sórdida incredulidad.
En ese intervalo entre pensamientos obtusos es dictada la sentencia
exigiendo un sacrificio.
Cuando el orgullo que tanto nos adula se proclama juez,
Todo está condenado en la Nada.

Así (Alfonsina Storni)...

Hice el libro así:
Gimiendo, llorando, soñando, ay de mí.

Mariposa triste, leona cruel,
Di luces y sombra todo en una vez.
Cuando fui leona nunca recordé
Cómo pude un día mariposa ser.
Cuando mariposa jamás me pensé
Que pudiera un día zarpar o morder.

Encogida a ratos y a saltos después
Sangraron mi vida y a sangre maté.
Sé que, ya paloma, pesado ciprés.
O mata florida, lloré y más lloré.
Ya probando sales, ya probando miel,
Los ojos lloraron a más no poder.
Da entonces lo mismo, que lo he visto bien,
Ser rosa o espina, ser néctar o hiel.

Así voy a curvas con mi mala sed
Podando jardines de todo jaez.