Bajo las lunas de Miró...

Aún entre las aguas frías del estanque de la medianoche, donde tenemos sumergidos los pensamientos, las manos, y los sueños, quiero regalarte los tejados azules de Picasso bajo las lunas de Miró.

Trono de la desolación.

Me ves sentada en esta silla incómoda de patas cojas apelando en vano a la ley de la compostura mientras tú solo me das la mirada indiferente, Un trono de la desolación en medio de la dimensión angosta, y yo fallando en el desesperado intento de mantener el equilibrio, sin poder, o sin querer, mirarme ya en tus ojos.
Quiero y no quiero levantarme de la silla porque no hay garantías de que me espere la libertad, No hay garantías de que exista una dimensión tangible de la felicidad. No hay garantía de que pueda llegar lejos, con alas rotas, y piernas cojas.Todo lo que siempre he conocido eres tú y este trono de la desolación en el espacio angosto, ahí donde el violento ruido de tu silencio es un puñal hiriente, donde mis memorias se aferran a un holograma de la felicidad. Donde no puedo mirarme ya en tus ojos, porque nunca me devuelven, hermoso, mi reflejo.

En la memoria de las piedras ...

En algún abismo
bajo el aparente mar rendido
donde la nada ruge,
está el secreto de todo.
Donde mariposas negras se fracturan,
frágiles viudas de una ilusión de vida
que se difumina en el sudor de los cristales
en los singulares días húmedos,
que son tan singulares,
cuando escribo en la nada con los dedos.
Mientras las letras se vuelven agua,
agua ordinaria que se derrama
escurriendo hasta al suelo,
evaporándose para retornar a sí misma,
al origen de cada movimiento.

Allí donde llamo a la ausencia compañía
un reflejo observa desde la ventana empañada,
y todo lo nunca escrito,
está guardado en la memoria de las piedras.



Dedicado a Ingrid Jonker.

Crónica de la violencia psicológica...

El mundo...
Esa trágica comedia silente
que ensordece con su muda ineptitud sostenida,
que amordaza y subyuga al grito,
que burla la esperanza.

El mundo, ese teatro
de representaciones exquisitamente articuladas
proclamando justicia al filo de la daga indolente,
mientras corremos tras el ensayo improvisado
de una licenciatura en arte dramático,
como protagonistas de papeles secundarios.

Y alguien aplaude mientras lanza la piedra,
y alguien conspira mientras deja caer el pañuelo,
y alguien que no entiende ríe,
alguien sordo, mudo, y ciego, está ausente en la sala,
y la palabra de alguien se queda declamando sola
su trágica comedia silente
en algún lugar existencial hostil con la luz apagada.

Las proyecciones persiguen al soñador,
el esfuerzo tropieza con dificultades infranqueables
en un capcioso y engañoso jeroglífico,
entre el enigma y la clave.

Cierra el telón akáshico,
cada espectador ha interpretado su obra.
Cierra el telón
y los egocéntricos actores se aplauden...

La búsqueda resulta más significativa que el hallazgo.

Lo que canta el ojo de mi canario ...

Mi canario esta ronco y desafinado, ayer intentó cantar pero había comido apenas un plato de arroz con huevo frito y se sentía algo desanimado.
Me dio risa, porque para colmo quería entonar nada más y nada menos que una canción de rock gótico. Y por si fuera poco, las tentaciones de su ojo eran muchas y estaban en la otra orilla: En un lugar en el que viven los familiares que lograron escapar, del que le han dicho que hay tanta libertad, democracia y oportunidades. Tan diferente a todo lo que conoce.

Ese lugar del que ha estado escuchando desde que tuvo uso de razón y del que hablan muy mal en esa caja tonta que tenemos en casa para entretenernos o insultarnos con mentiras. Mentiras que le han inoculado el veneno de la incertidumbre día a día, aunque él sabe que no es tan así como lo pintan. Y aún si así fuera, me ha preguntado por qué, si tiene alas, no puede volar hasta allá y verlo por sí mismo. Pero hasta ahora la jaula ha sido inquebrantable hasta para mí.

Por eso esta tan melancólico en estos días y solo le van las melodías tristes. Me dio pena y le acaricié la cabecita, le hice algunos mimos y lo alenté citando un colach de frases que he leído en alguna parte, aunque ahora no recuerdo de quiénes son. Es lo que me digo a mí misma todos los días, cuando la jaula se me hace demasiado pequeña e insoportable :
“No permitas que nadie diga que eres incapaz de hacer algo, ni siquiera yo. Si tienes un sueño debes conservarlo, porque ¿sabes? La gente que no logra conseguir sus sueños suele decirles a los demás que tampoco cumplirán los suyos. Podrán encerrarnos en mil jaulas, podrán hasta cortarnos las alas y aún así, encontraremos la forma de volar. Nunca debemos rendirnos, porque la posibilidad de realizar los sueños es lo que hace que la vida sea interesante”.

Y tal vez ese día llegue antes de lo que pensamos. Porque ahora que me fijo bien, esta jaula ya está bastante oxidada y angosta para tantos sueños rezagados.

Verso hereje...

Voy a deshacerme de la prudencia
para regalarte mi verso más hereje.
Mi verso de cuerpo y alma febril
que se desnuda en las atenciones de tu mirada,
destila ardor bajo mi vestido,
y tiembla cuando pronuncias mi nombre.

Que se aliena entre caóticos pensamientos
mientras corre a tropezones por las venas,
precipitándose,
Inflamándose en las arterias en su cauce
hasta alcanzar el epicentro...

Palpitaciones ilusorias
Respiración anhelosa de ti…
de tus miradas y la caricia de tus palabras
donde nace este verso hereje,
imprudente y pretencioso
de infiltrar el caos en tus pensamientos,
ser el frenesí en tus latidos.

Ávido de ese secreto,
que tan temeroso escondes,
tras el sudor salino de tu alma.

Alone on the rope...

De Lunas de Amor y de Sombras.

Me hundo en ese sonido de notas traslúcidas
donde las sombras danzan en lo abstracto,
enredada en corriente espiral
beso incesante las notas de una melodía
desprendièndome de las formas típicas
de ese fantasma nombrado Legión.

Abandonada...
a la seducción de cruzar la delgada línea roja trazada para sueños fortuitos,
transpirando al compás de la música,
posesa del misterio lùcido
diluído en algùn microcosmos.

Reacciones endotérmicas estallan siempre
en algún rincón desconocido,
química de un universo de rumores
y sombras chinescas
donde me entrego al abismo con mortual complacencia,
fluyendo por un cauce dantesco
mientras algo se eleva,
y algo se suicida,
a los pies de la dorada mediocridad de esta noche.

Ostracismo y redención parecerían un patético escenario,
tal vez sólo yo puedo admirar la belleza de la obra,
palparla y sentirla entre las entrañas adormecidas
donde existe una comunión ,
con esta parte de mí,
que no necesito entender.

Alone on the rope- High flying birds- Noel Gallagher