bajo el aparente mar rendido
donde la nada ruge,
está el secreto de todo.
Donde mariposas negras se fracturan,
frágiles viudas de una ilusión de vida
que se difumina en el sudor de los cristales
en los singulares días húmedos,
que son tan singulares,
cuando escribo en la nada con los dedos.
Mientras las letras se vuelven agua,
agua ordinaria que se derrama
escurriendo hasta al suelo,
evaporándose para retornar a sí misma,
al origen de cada movimiento.
Allí donde llamo a la ausencia compañía
un reflejo observa desde la ventana empañada,
y todo lo nunca escrito,
está guardado en la memoria de las piedras.
Dedicado a Ingrid Jonker.
No hay comentarios:
Publicar un comentario